Начало
Марина Цветаева ПОЭТИЧЕСКИЕ ПЕРЕВОДЫ ИЗ АВСТРИЙСКОЙ ПОЭЗИИ РАЙНЕР МАРИЯ РИЛЬКЕ 1875 — 1926 «Кто нам сказал, что всё исчезает…» Кто нам сказал, что всё исчезает? Птицы, которую ты ранил, Кто знает? — не останется ли ее полет? И, может быть, стебли объятий Переживают нас, свою почву. Длится не жест, Но жест облекает вас в латы, Золотые — от груди до колен. И так чиста была битва, Что ангел несет ее вслед. ИЗ АНГЛИЙСКОЙ ПОЭЗИИ ВИЛЬЯМ ШЕКСПИР 1564 — 1616 ПЕСНЯ СТЕФАНО из второго акта драмы «Буря» Капитан, пушкарь и боцман — Штурман тоже, хоть и сед, — Мэгги, Мод, Марион и Молли — Всех любили, — кроме Кэт. Не почтят сию девицу Ни улыбкой, ни хулой, — Ибо дегтем тяготится, Черной брезгует смолой. Потерявши равновесье, Штурман к ней направил ход. А она в ответ: «Повесься!» Но давно уж толк идет, Что хромой портняжка потный — В чем душа еще сидит! — Там ей чешет, где щекотно, Там щекочет, где зудит.
Середина
Звери, ветры и обвалы — Вот хозяева страны. Только речи человечьей Не услышит пешеход. Всё здесь, кроме человека, Говорит и вопиет. То олень осенним ревом Потрясет покой дерев. Громким голосом обвала Вдруг гора проявит гнев. Серна вскрикнет, дятел стукнет, Филин ухнет, каркнет вран, Серебром на всю долину Звякнет горлышком фазан… Только звери эту траву Мнут да девушка одна. Как луна одна на небе — Так она в лесу одна. Сторожит ее жилище Куст чилижника в цвету. Соловей ему все ночи Жалуется на тоску. Ах, горька его потеря! Нету бедному житья! Бедной девушке Этери Любо слушать соловья. «Хорошо поешь ты, — молвит, — Как бубенчиком звенишь! В горле жемчугом играешь! Хоть бы знать — что говоришь! Только этим и страшна мне Смерть, глубокая земля, Что под камнем не слышна мне Будет песня соловья. Если б мне судьба судила Быть пернатым соловьем, — Знала б, знала б, не гадала б,
Конец
У ветхой мельницы гнилой… Зачем ребята топят шавку? Бросается в речную заводь Зеленая лесная мгла. Но с дна дремучего — всплыла, И долго ей придется плавать. Ночами, назло человеку, Здесь водят рыбы хоровод. Мечтаю, юный сумасброд, Что мельница смолола — реку… Тот хлеб, который пекарь выпек, Рожден из пыли водяной… И, многое поняв, — домой По раковинам от улиток. ИЗ УКРАИНСКОЙ ПОЭЗИИ ИВАН ФРАНКО 1856 — 1916 «Сыплет, сыплет, сыплет снег…» Сыплет, сыплет, сыплет снег. Над равниною бесплодной Мириадами летят Мотыльки зимы холодной. Одноцветны, как тоска, Холодны, как злая доля, Засыпают все пути, Всю красу лугов и поля. Белый саван забытья, Равнодушья, безучастья Совладал с любым ростком И с любой живою страстью. Сыплет, сыплет, сыплет снег, Все тяжеле нависает… Молодой огонь в душе Меркнет, глохнет, угасает. ХРИСТОС И КРЕСТ Среди поля у дороги Стародавний крест стоит,
|