Марина Серова

Жизнь бьет ключом

Глава 1

В этот день с самого утра я занималась обычной рутинной работой частного детектива. Спокойная и расслабленная, я сидела в затемненной ванной, следя за тем, как на фотобумаге проявляются плоды моих трудов, — и о чем только пишут в детективах? Посмотрели бы авторы вышеозначенного чтива, чем приходится заниматься частным детективам! Рутина, господа, рутина! Никакой романтики… Несчастная леди, за которой я следила, появлялась на глянце, радуя меня своим неприличным поведением. Правда, через день моего пристального наблюдения за ней я с ужасом поняла, что, если несчастный рогатый муж решит поквитаться с любовником своей изменницы-жены, ему придется иметь дело как минимум с половиной нашего Тарасова.

Занятие было довольно скучное, и по телевизору я краем уха слушала, как Джессика Флетчер портит людям жизнь своей излишней привязанностью к правосудию. На очередном снимке моя жертва покоилась в объятиях восточного красавца. Осталось только составить отчет о моих целенаправленных наблюдениях, и в моих карманах появятся приятно шуршащие зеленые купюры.

— Ну хорошо, — решилась я, — я расскажу тебе все. Но сначала…

Я посмотрела в ее невинные, широко распахнутые глаза.

— Сначала скажи мне, Розалия, что ты делала сегодня вечером на пляже?

— Откуда… — вырвалось у Розалии прежде, чем она успела подумать. Она осеклась и попробовала уйти от ответа, пробормотав, что никуда она не выходила, просто мне показалось, что я ее видела.

— Показалось? — переспросила я. — Хорошо. Мне показалось. Как показалось и то, что на пляже я видела мертвую женщину. Роза, я детектив. А для того, чтобы тебя немного напугать, сообщу тебе, что мне показалось еще, что за мной кто-то следил. И этот кто-то вполне мог… Прости, нарушила правила нашей игры. Так вот, этому кому-то могло показаться, что он тебя видит удаляющейся с пляжа. Что случится, если он свяжет это с лежащим там трупом?

Я блефовала, но Розалия поверила. Она судорожно глотнула воздух, сцепила пальцы и застыла.

— Роза.

На мой зов она не отозвалась. Так, подумала я. Нервы у нас никуда не годятся.

— Может быть, ты останешься?

— Нет, — помотала я головой.

— Тогда я приеду к тебе.

— Знаешь, помощники шерифов смотрятся в Тарасове не так, как в Нортон-Бее, — вздохнула я.

— А как? — нахмурился он.

— Здесь вы внушительные. А там… Ты будешь маленьким и растерянным. А я — деловой и стервозной.

Он помолчал. Из дома доносился голос Стинга. Мне было так грустно, что…

— «Хочется курить», — процитировала я отечественную песенку, пытаясь приклеить на свое лицо улыбку.

— Что?

— Да так, — ответила я. В принципе мы уже были далеки друг от друга. И поделать с этим ничего было нельзя.

— Выходи за меня замуж, — попросил он.

— Нет, — покачала я головой. — Я не домашняя девочка. Я привыкла бегать, стрелять, искать и искать на собственную задницу приключения… Ты сойдешь с ума от России. А я в Америке жить не хочу.

Он все понимал, но еще делал отчаянные попытки оставить себе надежду на встречу.

— Я все.....