Начало
Сергей Довлатов КОМПРОМИСС Н.С. ДОВЛАТОВОЙ — ЗА ВСЕ МУЧЕНЬЯ! …И остался я без работы. Может, думаю, на портного выучиться? Я заметил — у портных всегда хорошее настроение… Встречаю Логинова с телевидения. — Привет. Ну, как? — Да вот, ищу работу. — Есть вакансия. Газета «На страже Родины». Запиши фамилию — Каширин. — Это лысый такой? — Каширин — опытный журналист. Человек — довольно мягкий… — Дерьмо, — говорю, — тоже мягкое. — Ты что, его знаешь? — Нет. — А говоришь… Запиши фамилию. Я записал. — Ты бы оделся как следует. Моя жена говорит, если бы ты оделся как следует… Между прочим, его жена звонит как-то раз… Стоп! Открывается широкая волнующая тема. Уведет нас далеко в сторону… — Заработаю — оденусь. Куплю себе цилиндр… Я достал свои газетные вырезки. Отобрал наиболее стоящие, Каширин мне не понравился. Тусклое лицо, армейский юмор. Взглянув на меня, сказал: — Вы, конечно, беспартийный? Я виновато кивнул. С каким-то идиотским простодушием он добавил: Середина
И действительно, работал Жбанков превосходно. Сколько бы ни выпил. Хотя аппаратура у него была самая примитивная. Фотокорам раздали японские камеры, стоимостью чуть ли не пять тысяч. Жбанкову японской камеры не досталось. «Все равно пропьет», — заявил редактор. Жбанков фотографировал аппаратом «Смена» за девять рублей. Носил его в кармане, футляр был потерян. Проявитель использовал неделями. В нем плавали окурки, фотографии же выходили четкие, непринужденные, по-газетному контрастные. Видно, было у него какое-то особое дарование… Наконец мы подъехали к зданию дирекции, увешанному бесчисленными стендами. Над воротами алел транспарант: «Кость — ценное промышленное сырье!» У крыльца толпилось несколько человек. Водитель что-то спросил по-эстонски. Нам показали дорогу… Коровник представлял собой довольно унылое низкое здание. Над входом горела пыльная лампочка, освещая загаженные ступени. Белла Константиновна, Жбанков и я вышли из машины. Водитель курил. Эви дремала на заднем сиденье. Неожиданно появился хромой человек с кожаной офицерской сумкой. — Главный агроном Савкин, — назвался он, — проходите. Конец
— Интересно, — перебил его безрукий старик, — очень интересно… Я записал его фамилию — Гурченко. До этого старик молчал. — В чем дело, товарищ? — произнес Слапак. — Я говорю, неплохо время проводили… — То есть? — напряженно улыбнулся инженер-конструктор. — В Мордовию бы тебя года на три, — продолжал старик. Было заметно, что он слегка пьян. — Где сидели, товарищ? — вмешался распорядитель. — Дахау, Освенцим? — В Мордовии сидел, — ответил Гурченко, — в Казахстане… Двадцать лет оттянул как бывший военнопленный… — Вы думаете, я не сидел?! — рассердился инженер-конструктор. — У меня все почки отбиты! Иоссер знаете? Весляну? Ропчу?.. — Слыхали, — поддержал разговор молодой человек в кителе. — Я в пересыльной тюрьме на Ропче менингитом заболел… Я был мальчишкой, когда оказался в плену. Меня отправили в лагерь. Хотя я не подлежал мобилизации. И не занимался пропагандой. Это было несправедливо. В концентрационном лагере мне не понравилось. Фашисты морили нас голодом. Кроме того, в лагере не было женщин… — Как же ты, — ехидно спросил безрукий, — на Ропчу попал?
|