«Все мы немного ассирийцы»…

…«И чуть-чуть молдаване»

— Так вот ты какая, наша Италия!!!

Серафим Ботезату зажмурился и часто-часто поморгал. Но город, расползшийся под ним в низинах холмов, не исчезал. Дома, построенные из белого камня, были также ослепительны, как радость Серафима и его попутчиков. Они, сорок пять молдаван, стояли в маленькой роще на холме подле столицы столиц, самого Рима, и все никак не могли поверить в случившееся. Наконец-то они в Италии! Наконец-то жизнь стала ясной и простой. Как раньше. Как в детстве. Позади молдавское село Ларга. А значит, позади бедность, молдавская разруха, постылая земля, которую обрабатывай, не обрабатывай, а получишь все равно от кукурузы кочерыжку. Впереди — Рим! А значит, впереди необременительная работа на стройке какой-нибудь, — в сравнении с работой в поле все необременительно, — для мужчин, а для женщин — уборка дома богатого итальянца, за которого, глядишь, и замуж выскочить можно…

— Ахрррр-а-ххр.

— Запоминай, сынок, что люди говорят про Италию, — диктовал крестьянин полюбившемуся ему Октавиану, который очень уж смахивал на внука старика. — Жила как-то в наших краях молодая и красивая девушка по имени ПерсИка.

— Персик? — уточнил студент.

— Персика, — укоризненно поправил дед, — это же она, а не он. Записал? Ну, слушай дальше. Жила она себе, не тужила, потому что мать у нее и отец были из состоятельных. В смысле, из красной голытьбы, которой Советская власть дала все. Поэтому они были в руководстве колхоза, и дочь их за шестнадцать лет пальца о палец не ударила, а воду в дом если и носила, то в волосах поутру росу…

— О! — оценил выверт дедовской речи Октавиан. — Еще раз, чтобы записать точно.

— А воду в дом если и носила, то в волосах поутру росу, — с удовольствием повторил дед, вычитавший это выражение в литературном журнале «Кодру», подшивка которого за 1967 год валялась у него в чулане. — А фамилия ее была Цереску.

— Как-как? — не поверил своему счастью студент. — Церера?

— Выбирайте! — ткнул он указкой в карту. — Населенный пункт по нраву!

— Давайте, что ли, на севере на кого-то нападем! — предложил Лупу. — Северяне… Терпеть их не могу, вечно самогонку жрут вместо вина!

— Нет проблем, — пожал плечами советник. — Ну, к примеру, Ларга?

— А это еще что такое? — поинтересовался Лупу, положив ноги на стол. — Город? Я вообще-то из Кишинева только за рубеж выезжал…

— Село. Постоянно у нас из-за них неприятности. Помните, какой-то поп собрал пару тысяч голодранцев и повел их в Италию? Так это из Ларги. Они вообще там все сумасшедшие какие-то. На местных выборах там один кандидат в мэры даже предлагал Ларгу объявить вольным итальянским городом!

— Что ж, давайте на Ларгу нападем. — почесал нос Лупу. — А в чем мы их обвиним?

— Так этот «вольный итальянский город» и вспомним, — рассудил советник. — Сепаратизм им пришьем.

— И тогда, — закончил Лупу, — свалим разруху на войну.

— Совершенно верно, — улыбнулся советник. — Ваше высокопревосходительство.