Налетевший ветер качнул жестяной колпак фонаря, и причудливые сполохи света метнулись по кустам, на секунду осветив стену дома и ходящего вдоль неё часового. Блеснул кончик примкнутого штыка.

  Часовой окинул взглядом тропинку, ведущую к дому, подстриженные кусты и темные окна здания. Все в порядке... Поправил ремень винтовки и зашагал дальше, совершая привычный обход здания.

  И тогда задвигалось темное пятно, которое до того момента казалось продолжением тени, падавшей от большого дерева. Тень вытянулась, удлинилась и... распалась на две половинки. Меньшая часть тени скользнула в сторону дома и почти бесшумно скрылась в кустах. Не шелохнулась ни одна ветка, не зашелестела листва. Спустя ещё пару минут, от дерева донесся какой-то звук... упала ветка... или ещё что-то подобное.

  По песку заскрипели шаги часового, прошуршал по гимнастерке ремень снимаемой винтовки. Но выходить на открытое пространство постовой не стал... Прижался к углу дом и высунул оттуда голову, внимательно вглядываясь в кусты. Тихо... Но он не торопился покидать свое укрытие, продолжая прислушиваться к темноте. Минута... другая...

  Однако события развивались гораздо быстрее, нежели я рассчитывал...

  После снятия повязки, дела мои пошли (сказал бы, что вообще - понеслись) прямо-таки галопом.

  Меня стали вывозить, а после того, как больной выразил своё активное несогласие, то и выводить на прогулку.

  Пока - в небольшой огороженный дворик, но и на том спасибо. Всё-таки, свежий воздух... Тут приятно побродить, посидеть на деревянной лавочке и послушать чириканье птиц. Судя по всему, сейчас весна... или начало лета. За высоким кирпичным забором (совсем недавно надстроенным) время от времени проезжают автомашины, слышен звук работающих моторов. А вот самолетов в небе не видно - ни одного! Чудеса...

  В то время как мы (медсестра, молчаливый "медбраток" со стволом под полой и я) неторопливо шествуем по коридорам, они пустеют. Практически полностью - даже звуков никаких не слышно. Но какая-то жизнь тут имеет место быть. Я чувствую запах табака - кто-то совсем недавно курил, иногда слышу отдаленные голоса и ещё какие-то звуки. Пару раз даже людей замечал - в стандартных белых халатах.

  Грачев Н.С.

  - А папе римскому он позвонить не просил? - начальник УР с утра пребывал в дурном настроении.

  - Нет... только в ФСБ.

  - Угу... явятся эти гаврики и увезут его куда-нибудь. Ясен хрен - в их изоляторе условия получше! Отлежится, окрепнет... да и скажет - мол, ошибочка вышла, я честный бродяга - ничуть не шпион!

  - Ну, так его нам же и вернут!

  - Когда, Грачев?! Через пару месяцев? А у меня показатели по тяжким - никакие вообще! Три раскрытия за квартал - тебе самому-то не смешно? Да и те... сплошная бытовуха! В кои-то веки нормального взрывника взяли - да с поличным! И со стволом! И вдруг - нате вам!

  Подполковник в сердцах сплюнул.

  - Словом так, лейтенант. Рапорт этот свой можешь засунуть себе в задницу. Или ещё куда - твоё дело. Но, чтобы завтра, протокол допроса этого хитрована лежал у меня вот тут! - подполковник постучал по столу. - Усек?

  - Понял... а... телефон? Звонить?

  - Кому и когда звонить - это уже я сам решу. И ни в какую Москву - хватит и местных, пусть они уже сами дальше передают, что хотят. Этот деятель ещё с кем-нибудь общался?